![](https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSN_3b5XhD5B4MFB0Y65FgKX6oOeua9c4TP2V7I4BrZrXL6gyOD2fMvYhHeOOukS-x8jR9DOwqukMjvjZAgIwedT__2qH81uYAbC32EL5jqrXLeidTra3UdaExCTHy4ezite3caHVoGzex/s200/Furabolos.jpg)
Venres, vai friaxe. Polo camiño real, un carro cantareiro cargado de toxos. De súpeto, uns berros de morte irrompen na ribeira do Sil. O resío da Casa Grande píntao de negro unha fumeira. Os rapaces, na matanza dos porcos, desaparecen, acochadiños nunha caracocha do souto do Sagrado.
![](https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKfvQKKw24qUyTs5v67S4y8FvdKHQT1jewWHalD1qXelYfL_J1Olr4soHP_YmfMpN_oiu6pJ6pt9L3hf1TODOlPQEkqdrRKYg3hFrmNW5DI8qtAG3C3LdGswT-qx6Qq-q3m_FBtG1ueNsa/s200/m%C3%A1quina+de+picar+a+carne.jpg)
Unha noite, na que sopraba o vento
polas físgoas da xanelas da alcoba do caseiro, deitou dun altarciño o frasco de
alcohol coa reliquia dactilar, espertando o gato, que se puxo xogar co furabolos
como fai cos ratos antes de fincarlle os dentes.
Aos poucos, o índice xirou indicándolle a gateira da porta.
O caseiro, alporizado, púxose afiar o gume da
fouciña. O gato amosou de novo pola gateira. O home ollouno en fite, coma un
moucho, mentres tentaba o fío da fouce, buscando coa mirada asasina o pescozo de
Micifú, mais neste intre, arreguizado polo medo metido no corpo, antes do
degolo, espertei esvaecéndose a arañeira que maquinaba de cando neno.
Ningún comentario:
Publicar un comentario